Nos altos montes habito,
do céu trago o meu candor,
sem estrondos cubro a terra,
toda a deixo duma cor.

Às avessas será nome,
bem fácil de decifrar,
às direitas só à noite
se poderá contemplar.

Comprido do pé,
redondo da bola,
e em cada ponta,
uma carambola.

Era branca de candura,
depois mudei de cor,
tornei-me cinzento-escura,
desfiz-me em pranto e dor.

O que é que como o tempo,
passou, está passando,
e nunca acabará de passar?

Sempre quietas,
sempre agitadas,
dormindo de dia,
à noite acordadas.